Здається, сонячно сьогодні не буде. Ще з учора електрика не з’являється. За вітром несе хмари з півдню. Теплий, чи шо, вітер?
Шерстяний Лемур сидить у мене на колінах й бурумсчить. Нема струму, та дощ є, і теж зі вчора. Але, як тут лишалася кава на одного, і коліщатко сухого спирту – то я нагрів собі ту каву, та все одно це замало для розігріву. Надворі ще пронизливіше, не хочу туди, але треба. Є парасоль. Вчора, коли заходив від озера крізь арку, небо двічі одповіло безгучним спалахом. Хмари досі летять. Година зараз десята, хвилин із двадцять, тільки-но проїхала собака вранішня. Порив вітру стрімкого. Дощ застукотів чутно. Гриби цього сезону ростуть дуже. Виступатиму в комедії під парасолем. Після ліфчика парасоль – найхимерніший, найпотворніший, найкумедніший витвір вікторіанської уяви.
Посміхається сонце, вітер трави колише. Тиша й спокій навкруг. І буяє весна. І немов не було Ні боїв, ні кривавих світанків, Та стоїть обеліск. А це значить – була тут війна.
Ти розбуди, зозуленько, мене, Ще як туман вкриває стиглі роси, Ще як з Дніпра і вітер не війне, І не розчеше верб зважніли коси, Коли і хто, розплівши сніп волось, Відчувши щем солодкої знемоги, Вночі назвав зозулею когось, Зозулин цвіт роняючи під ноги?
А до Вас я, ой матусю, вранці їхав до живої, А приїхав – чорні двері відчинила вже труна. Чорні верби нахилились над рясною сивиною Чорні вишні позбігались, Чорна плаче далина.