Стоїть вона сиротливо на краю села. Одинока, оточена великим садом. Притулилась до гори, а справа протікає струмок-річечка, яка колись була повноводною річкою. І працював тут водяний млин.
Затарабанив дощ, виспівує у ринві, Аж відляски летять в тривожну далечінь. А я ловлю рядки в грози дошкульним ритмі… У пам’яті – село, закущений ячмінь.